En el alto estandarte de un gladiolo

En el alto estandarte de un gladiolo

El susurro valiente de tu cuerpo menudo cantando en la ciudad.
Diciéndole a los vivos que eras tú la más viva.

Manuel Vazquez Portal / especial para martinoticias.com 15 de octubre
de 2011

Tenía, Laura, que llover. Llover con esa música con que lloran los
ángeles. Era tu voz la lluvia repicando en La Habana. El susurro
valiente de tu cuerpo menudo cantando en la ciudad. Diciéndole a los
vivos que eras tú la más viva.

No pudieron callarte. Era tu voz la lluvia y ellos muertos de miedos.

A la siete y cincuenta se detuvo tu aliento. Un silencio rotundo se
impuso en el crepúsculo. Un nudo en la garganta de las aves. Una quietud
sin fondo en el follaje. Y entonces fue la lluvia quien instaló tu voz
sobre los árboles, las aceras, los parques, el hospital inmundo, los
turbios uniformes trafagando bacterias.

Ellos muertos de miedo robaron tu cadáver. Prohibieron miradas sobre tu
frente clara. Ordenaron tu soledad cuando ya habías partido hacia la
vida donde creciste tanto, cuando ya caminabas –una flor por espada- de
nuevos por las calles.

Ellos muertos de miedo decretaron silencio. Pretendieron que nadie se
enterara de tu gran nacimiento. De tu ascenso al pico de luz, a la
cumbre del sueño. De tu entrada, riendo, al palco de los siglos.

Ellos muertos de miedo te quisieron cenizas antes que amaneciera. Como
truhanes torvos de tiniebla enfundados, prefirieron la noche para
prenderle fuego al fuego de tu ejemplo.

Ellos muertos de miedo te quisieron olvido. Te quisieron ausencia. Y
volviste a burlarlos. Tú siempre los has burlado.

Allí estaba Yoani Sánchez con su trinar en alto. El pajarillo azul
partió bajo la lluvia y nos trajo el mensaje como un rayo a las venas,
como un golpe brutal contra el asfalto. "Laura Pollán acaba de fallecer".

Fue "un hachazo invisible y homicida" disfrazado de virus. No me hacen
falta datos. No saben lo que han hecho. Polvo serás, mas polvo
enamorado, de donde empieza el mundo –el mundo que soñaste- a conformarse.

Ellos muertos de miedo. Tú cantando como una lluvia tenue en el alto
estandarte de un gladiolo.

http://www.martinoticias.com/noticias/cuba/En-el-alto-estandarte-de-un-gladiolo-131917068.html